Steinschlag

Erste Frau:
Ich glaube nicht, daß wir hier jemals herauskommen.

Zweite Frau:
Wie meinen Sie das?

Erste Frau:
Aus diesem Zug, aus diesen Bergen.

Zweite Frau:
Es kommt mir zwar unmöglich vor, aber mir scheint beinahe, als hätten Sie recht. Nach meiner Uhr müßten wir schon längst woanders sein.

Erste Frau:
Und nach dem Fahrplan. Wir haben noch kein einziges Mal angehalten.

Zweite Frau:
Es ist auch kein Schaffner vorbeigekommen, ist Ihnen das aufgefallen? Man hat unsere Fahrkarten nicht überprüft.

Erste Frau:
Diese Felsüberhänge... Ich habe einmal einen Film gesehen über ein Dorf im Kaukasus. Die Menschen bauten ihre Häuser aus Steinen, sie verteidigten sich mit Steinen, sie schliefen in Betten aus Stein. Wenn jemand starb, bliesen sie aus ihren steinernen Schornsteinen weißen Trauerrauch in die Luft, und sie ritten ein Pferd so lange, bis ihm das Herz brach, wie sie sagten, bis es vor Erschöpfung starb. Auch ein Stier wurde geopfert, Tod fügte sich an Tod.